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Sono lo specchio opaco di pozzanghera.
Un dito d’acqua e sotto fango
dove il sole negativo cerca
e le nuvole la sera si coricano.
Sono il paio di calzoni usati
di stoffe lise e consunte.
Il ciclico gorgheggio dei motori
partiti per tornare a fare sbuffi
senza perdere le staffe.
Mille lire, sono.
Che valgono parecchio
se parsimonia mi passeggia accanto.
Il pugno dato al muro di sconforto.
Un mucchio di foglie secche nel rastrello
e un torto subìto, passato dalla ragione al peggio.
Sono brufoli di gioventù ceduta
al cambio di responsabilità di vita
sotto un tetto.
Il secchio di raccolta differenziata.
La smania d’essere
tenuta a freno di discesa
per poi tornarmene di corsa nel mio letto
a fare pratica.
